l'étonné on the road

Les hommes sont déjà là bas,
déjà dans la laine sans voie!
Là bas les hommes,
Ici bas, là bas c'est si loin
Que c'est si proche des soins,
D'esprit en poésie
Sur les rivages indéfinis
Qu'il faut créer entre les nuits.
Ici aussi, partis!
Sous un chapeau,
Se cache une femme, se cachent des mots;
Là bas les hommes, ici aussi.
Encore un pas vers l'Elle;
Les hommes là bas,
Ici la femme, c'est aile.
Firmament au sens des essences,
Beauté bonté et des semences.
Là bas les hommes,
Ici partis aussi;
Reste la femme,
Ma poésie...

Évadé de mon être, toucher et voir,
La faux utilisée, libération
Courant au pas de mes réponses;
Les étages flottants écartant les ronces
Anime la terre au fond du centre
Qui fait flotter le pouls du ventre.
Le libellé trampolinant, flanant
Sur des giboulées de pistils m'emmenant
Anime mes bulles de sèves m'entourants
Pour câliner l'esprit planant.
Je touche et vois ton immobile,
Mais par ma faim si peu fragile,
Je fais planer les océans,
Et valdingue la terre de mes enfants.
Je sens la cimes d'une chevelure
Qui m'appelle sur sa monture;
Un visage de femme d'air
Invite nos âmes qui vont de pair.
Je me lève pressé par l'aventure,
Qui amènerai l'oiseau futur;
Mais les limbes bulbaires de mes songes
Ecartent une nouvelle fois ce qui me ronge.
Sur le pont aux salves du coupable,
je sort mon sabre de la fable.
Et là...l'étincelle, le brasier foisonné,
là, la flamme giboulée contorsionnée
Donne la femme feu, feu d'ivresse.
Je lâche ma faux d'Amocles;
Dans le brasier, femme d'eau,
Sous la cascade femme feu
se déploie la fresque femme d'air
Et chuchote homme et femme terre.

traits

Des traits courbaturés,
A l'instar des maquisards;
La lignes oblique du phare
Donne à l'océan ses paralèles.
Privé de vagues aggravées de dunes,
l'altitude perd ses plumes.
Plumes d'Oie, cormorans d'amétiste
Se pavanent et gouttent à l'alpiniste.
Des doigtés tremblotants,
Des veines trop fluide ,
Et des vains cris au vin perfides,
mais que l'on se soûlent pour que l'éclaire,
Défonce la toile de l'atmosphère.

Des traits courbaturés,
A l'instar des maquisards;
La lignes oblique du phare
Donne à l'océan ses paralèles.
Privé de vagues aggravées de dunes,
l'altitude perd ses plumes.
Plumes d'Oie, cormorans d'amétiste
Se pavanent et gouttent à l'alpiniste.
Des doigtés tremblotants,
Des veines trop fluide ,
Et des vains cris au vin perfides,
mais que l'on se soûlent pour que l'éclaire,
Défonce la toile de l'atmosphère.

dense et flexible ces voilures,
Mélange de fumée de l'ouïe palpé,
A la fresque, ristourne de l'encablure,
Mésange aux poulpes embullés.
Mon sang se fige dans la voltige,
Immobile mouvement sur sa longue tige.
La jambe grimpe sur la toiture
Du songe cambré, écoulement pur.
L'indexe trapèze d'un cirque enfoui
Balance ses aise dans mes frisbee.
Je vois le "B" de mes Bambous,
Me dire "laisse venir le "D" de ton dandy,
Qui dort dans le "V" de ta longue verve".
Le "X" en rythme m'exaspère,
Je lui dis "ta croix, je l'a réserve,
Pour le xylophone de la mer.
Je sens chaque lettres de mes vers
Parcourir mon corps et mes nerfs;
Ma guerre enfouie ici s'éveille.
Je sort fusils, bombe qui veille,
Au canon mine d'une encre fine,
La poésie sera mon crime.
En face à face, la coutume
Me met en joue de son amertume;
Dans la tranchée de ma sensibilité,
Je sais que pour elle c'est un leurre né.
Coutume amorphe, tu va comprendre,
Que tes poignards je sais les fendre;
Tu aura bau me lacéré,
D'un coup de plume, tu sera tuer.
Avec moi, heureux sont les fêlés,
Car ils laissent passer la lumière,
Pour la victoire d'une douloureuse et douce guerre.
Alors toi, qui tente de couper nos ailes,
Ton combat est vain dans ce suaire.
Reste donc un peu dense coutume,
Histoire de rire de l'ombre pathétique,
Que tu crée à chaque tic,
Et que tu inflige à tes troupeaux,
Ces moutons aveugles du renouveau.
L'armée de singes que nous sommes,
Chercheurs artistes aux réponses,
De quelques hommes,
Nous reviendrons sans doute vaincoeur,
Sans trop le savoir à chaque réponse.
Dans la maquis, entre deux ronces,
De nouvelles questions apparaitrons
Pour démêler les salves de l'abandon,
Et nous faire chercheur, trouveur d'horizon.
Trente ans, cent ans, ce que l'on dévore,
C'est la vie centrée, ombre et lumière.
Entre les mouvements du visible,
Nous trouvons parfois cette vérité,
Du tangible dans l'invisible,
Et du visible dans l'intangible,
Que la vie toilée nous a donnée.

songe de la nature modelant l'âme en transparence

flamme

un autre monde celui des mots de l'étonné, par Emmanuel Braudeau

a la source,
on ne sait si la montagne a crée nos songes
ou si l'eau de l'âme est passer entre les phalanges de la création